?

Log in

No account? Create an account

Previous Entry | Next Entry

Любовь не проходит

Недавно моя первая и по-настоящему сильная любовь вернула мне письма, написанные мною ей. Честно говоря, я догадываюсь, почему она это сделала. Правда, она не попросила назад своих писем ко мне. Может, потому, что знала: её письма - это уже мои письма, и я бы их, конечно, не вернул.

Вот, ведь, в чем сказываются натуры - мужская и женская. Мои письма к ней, листочек к листочку, дата к дате, аккуратно уложены в пластиковую папочку. Листочки почти не пожелтели, поскольку они изначально были жёлтыми. В те времена в редакциях газет использовали тонкий формат А4 бежевого цвета, чтобы бумагу могли пробить литеры пишущей машинки и отпечататься на втором экземпляре, который выполнялся под копирку. Копии отправлялись на читку представителям горлита - что-то вроде советской цензуры. Представители (точнее - представительницы) были смешливыми девчонками, с которыми, правда, не забалУешь, если в рукописи допустишь крамольное словцо. Но это было чрезвычайной редкостью, чтобы через редакторские фильтры могла проскочить крамола.

Из скандальных ошибок того времени я помню только одну, да и то она касалась не текста, а фотографии. Кто-то из великих снялся на фоне весенних берез, а редакторы проглядели нацарапанное на одном из стволов матерное "#уй". Великий, видимо, отвлёк своей великостью. Тогда никого с работы не сняли. Первое серьезное снятие с должностей всей редакционной верхушки состоялось чуть позже, когда Московский горком партии возглавил Борис Ельцин. Купившись на провозгляшенную им (вслед за Горбачевым) линию гласности и демократизации, наивные редакторы опубликовали речь Бориса Николаевича без купюр. И что-то в этих "без купюр" было такое вызывающее и опасно правдивое, что автор речи пришёл в неописуемую ярость, увидев сказанное им самим же в печатном виде. И - началось!..

Так вот о письмах. Отложив в сторону аккуратную папочку моих писем к моей первой и сильной любви, я кинулся искать её письма ко мне. Долго копался по коробкам, обнаружив по ходу кучу безвозвратно утерянных вещей. Так и есть: её письма ко мне как попало были закручены в рулон, перетянутый почему-то бельевой веревкой. Ни тебе хронологии, ни тебе разглаженных складок. С виду - макулатура, если б не теплившаяся в рулоне душа. Несколько вечеров я приводил эпистолярий в порядок, попутно вчитываясь в мои ответы ей и в её ответы мне. Слава Богу, всё это писалось в эпоху отсутствия электронных коммуникаторов. Письма сохранили запахи, в почерках навеки застряло настроение, в письменной речи - осязаемые чувства. Испытываемые мною - к ней, испытываемые ею - ко мне. "Ну вот, ты ушла, - вылавливаю я в каком-то письме фразу. - Теперь ругаться не с кем. И целоваться - тоже".
"Почему же мне так плохо без тебя? " - вопрошает где-то она. "А потому, - отвечаю, - что мы родственные души, хоть и не во всём. Если плохо тебе, знай, что одновременно плохо и мне".

Кое-где я натыкаюсь на стихи, изготовленные моим 23-летним мозгом. И на её вердикт под стихами: "Графоман, графоман, графоман!". Я пытаюсь шлифовать своё "творчество". Одно из финишных творений, о чём я давно и благополучно забыл, мне, сегодняшнему многоопытному редактору, даже понравилось: "А ведь неплохо для юнца!". Опоздал с оценками. Под творением её давнишний-давнишний вердикт: "Можешь, ведь, когда захочешь!" Это было глубоко личным. Скудость слов, которых всегда не хватало, чтобы полнее, ярче, громче и проникновеннее сказать о любви, я пытался компенсировать образами. И, ведь, черти, они живут в каракулях. Так, как никогда бы не стали жить в потусторонности html-кодов или в собственной тени, отброшенной принтером на бумагу.

Любовь, разлившаяся в том числе между строк рукописных писем являла странные философские парадоксы, над которыми я ломаю голову до сих пор. Как вам это: "Второе "я" бесспорно существует. А вот второго "меня" не будет уже никогда. По аналогии со вторым "я" существует и второе "ты". А коли существует второе "ты", неважно, что второй "тебя" не будет никогда. Важно, что будешь ты. Мои местоимения переигрывают твои со счетом 2:1".

И вот это вот, странное, из написанного её и моим почерком письма, в котором не разберешь, где и кто писал: "Любовь не проходит. Это мы проходим мимо неё. Проходим, проносимся, мчимся, очертя голову..." 

Любовь не проходит. Потому что ещё остаются письма.
 

Comments

( 13 comments — Leave a comment )
rusli4
Jul. 24th, 2012 06:57 pm (UTC)
сгорая в огне, эти письма тепла не приносят
m_o_l_g_a
Jul. 24th, 2012 07:14 pm (UTC)
Я бы такие письма не вернула!
blog_vadim
Jul. 24th, 2012 07:21 pm (UTC)
Проходит, проходит.
Не забывается - это да.
roggelo
Jul. 24th, 2012 07:58 pm (UTC)
переживете может, период этот, и сойдетесь?
annok
Jul. 25th, 2012 06:25 am (UTC)
... я сожгла его письма ко мне... но оказалось, что память изощренна - какие-то строки запомнились намертво
(Anonymous)
Jul. 25th, 2012 06:41 am (UTC)
Не жалею, не зову, не плачу,
Все пройдет, как с белых яблонь дым.
Увяданья золотом охваченный, Я не буду больше молодым
(Anonymous)
Jul. 25th, 2012 06:51 am (UTC)
Тебе, перед дочерьми не стыдно это писать - или - мне плевать на всех, я пиарюсь как хочу.
потому что знаю, что такого мудака - дети не простят.
dunduk_culinar
Jul. 25th, 2012 06:59 am (UTC)
А что вы здесь нашли "стыдного" и "пиарного", господин кретин?
miketr57
Jul. 25th, 2012 07:09 am (UTC)
Марат! Этот человек сам решил попиариться. Кто-бы еще и где прочитал эти его строки?! :)
Примите еще раз мое признание Вашим литературным талантом. :)
(Anonymous)
Oct. 5th, 2012 12:01 pm (UTC)
Своему официальному жениху, а впоследствии мужу, писала в армию каждый день. Причем, ни разу ни слова не было сказано о любви – ни мной, ни им. Почти 200 моих писем и 57 – его, их бы было больше, но почти на полгода переписка прервалась из-за его пребывания в качестве ограниченного контингента в Афганистане. Вскоре после его возвращения мы поженились, и жестяная коробка с письмами, туго перетянутыми бельевой резинкой, перекочевала со мной на новое место жительства. Как-то муж наткнулся на них, стал читать, и чем больше вчитывался, тем больше недоумение и удивление читалось на его лице. «Что побудило тебя выйти за меня замуж? Уж точно, не эти глупые, солдафонские письма!» А я и сама не знаю, через письма я потихоньку узнавала человека, привыкала к нему как к будущему мужу – тем более что это было не трудно: мне в нем нравилось все. С моими письмами – предметом гордости, ему пришлось расстаться – сжечь перед высадкой на чужой земле… Свои он тоже сжег, отвоевав в тот вечер жестяную коробку для записок, которые мы оставляли друг другу под магнитом на холодильнике…

svetushka123
Dec. 27th, 2013 12:33 pm (UTC)
А у меня тоже есть письмо от одноклассника. Лежит у мамы в ящике моего старого школьного стола. Мама все никак этот стол не соглашается выкинуть. А одноклассник до сих пор меня любит. А другие, более ранние письма, от другого мальчика, чуть старше меня, я в порыве детской глупости сожгла в камине. Потому что он меня любил, а я его - нет. Он тогда после школы ушел в армию и писал мне письма. Всего три, я не отвечала. Уходя, объяснился, а я прогнала. Не дурочка, он мне не очень нравился, но если б я была взрослой. неизвестно, поступила бы я так же или как-то по-другому. В любом случае, сейчас мы друзья. Правда, все далеко друг от друга, особенно я от всех. Переписываемся, а одноклассник даже иногда звонит. Хотя наверное, больше уже не будет звонить, в последний раз он звонил, плакал, говорил, что развелся (а ведь надо ценить, что мужчина может тебе высказать и даже поплакать, конечно, если это не превращается в обыденность). Толку-то, я все равно с ним не буду. Но вспоминаю про него - как он там? А письмо хранится, зачем выбрасывать или возвращать?
dunduk_culinar
Dec. 30th, 2013 03:40 pm (UTC)
Только не выбрасывать! Помню, мне одна девушка писала письма в армию, я их потом выбросил - до сих пор жалею, потому что не помню ни строчки из этих писем. А они бы о многом сказали, спустя много лет. Я теперь даже записки сохраняю. В них время сохраняется. И душа тех, кто писал. Или душонка. Но это неважно.
svetushka123
Dec. 30th, 2013 08:50 pm (UTC)
я и не выбрасываю. как впрочем, и подарки от мужчин.
а еще у мамы хранятся папины к ней письма. он ее очень любил и хорошо писал. я один раз нашла, в старых фотографиях, даже поплакала от счастья и несчастья. от счастья - потому что я родилась у любящих родителей, от несчастья - потому что папа ушел из жизни в 40 лет, несчастный случай.
( 13 comments — Leave a comment )